Nouveau petit bout de Bresse

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En trois coups de pédale j’atteins la route d’Attignat, en cinq je la quitte pour entamer le chemin des Poulattes. Il y a plein de baraques à chiens dans le chemin des Poulattes, avec au portail des Cerbères prompts à glapir. Encombrant comme décoration. Ça empiète sur l’espace sonore public, ça demande jamais pardon et j’imagine que ça chie partout.
N’y voyez pas de rancoeur particulière, monsieur le commissaire. Je ne suis pas un écorcheur de clébards. Je vous dis les choses comme je les pense, pour que vous ayez une idée plus complète de ma petite personne.

Bon, je passe la dernière baraque à chiens, je m’engage sur le chemin de terre qui se prélasse entre les champs, et je tourne à gauche pour m’envoyer un bout de forêt dans les guibolles. C’est cabossé là-dedans, il y a toujours de vieilles flaques boueuses, des bosses, des creux, des ornières comblées avec des tuiles éclatées. Ça secoue, ça fait vibrer la bécane, ça chatouille et ça défoule. J’aime bien. D’habitude.
Là, j’ai pas aimé. Ça m’est tombé sur les épaules sans dire bonsoir. C’était lourd, chaud, ça sentait la mort, c’était poisseux, et ça voulait plus me lâcher. Réflexe de survie, je me suis cramponné au guidon, j’ai écrasé les pédales et j’ai réussi à me rétablir. J’ai entendu un bruit tout mou derrière moi. Lorsque un peu de distance s'est installé entre le bruit tout mou et moi, j’ai jeté un oeil, un tout petit, vers l’arrière. C’est là que je l’ai vu, étalé dans la poussière, pissant le sang par plusieurs trous, son regard fusillé lancé à mes trousses pour implorer mon aide. J’ai aperçu aussi les trois autres avec leurs couteaux. Pas pu détailler leurs binettes, faut me croire. J’ai eu surtout le temps d’appuyer sur les pédales et de filer. Lui non plus, par terre, j’ai pas pu le remettre. Peut-être qu'on se connaissait. Peut-être pas. En tout cas, j’avais trop les foies pour lui demander ses papiers.
Je saurais pas vous dire si les types ont tenté de me rattraper. Le fait est que la bécane de l’oncle Simon et bibi, on les a scotchés sur place. Ça sifflait autour de nous, ça vrombissait, ça éclatait sous les pneus, ça éclaboussait aussi pas mal. Au bout du compte ça me faisait un peu de compagnie dans les oreilles. Pour m’aider à oublier que j’étais seul dans la forêt avec des types à gros couteaux, et un autre, percé de partout, qui m’avait laissé un souvenir poisseux sur l’épaule.
Cette tache de sang que vous voyez là, c’est d’elle dont je vous parle monsieur le commissaire. Les autres ne sont pas de lui.
Dieu seul sait ce que le pauvre gars est devenu. Pas grand chose sans doute, vu le peu qu’il lui restait à vivre. Enfin, vous en apprendrez certainement plus que moi bientôt. C’est votre boulot, sans vous commander. Le tout étant que des types emmanchés de couteaux de charcutiers perdent l’habitude d’effaroucher le cycliste dans les forêts bressanes.

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(extrait de : La Bresse dans les pédales, éd. Nykta 2005)