Encore un petit bout de Bresse...

Au sortir du bois, j’ai pris à droite en direction de Saint-Martin-le-Châtel. J’ai continué à appuyer, ça filait mieux que dans la forêt : l’antiquité de l’oncle préférait le bitume à la gadoue. Après ce que j’avais vu, aucune envie de rentrer à la maison. Il fallait que je me passe de l’air frais sur la figure, et que j’aide mon sang à circuler comme avant dans mes veines.
Le soir tombait lourdement sur la Bresse. J’ai enclenché la dynamo et j’ai forcé la pédale. J’étais certainement le seul cycliste en Europe à chevaucher encore un vélo de mille-neuf-cent-trente-six. Les affreux du bois n’auraient pas eu de peine à me repérer : d’Amsterdam à Venise, de Stockholm à Porto, plus un seul hectare du vieux continent ne saurait m’être un lieu sûr. Pour posséder une chance de passer inaperçu, il aurait fallu que je balance l’antiquité au fond de la Veyle et que je m’en revienne à pied en longeant la route, sans quitter la lueur des réverbères. Il aurait fallu, oui, mais pour ça il aurait surtout fallu que je soies futé. Et là...
Ne pensez pas que je me rabaisse dans le but de vous apitoyer, monsieur le commissaire. Je n’ai jamais été doué de mes dix doigts. Pour l’intellect c’est pareil. Question culture ça tient encore la route, il paraît même que j’ai du vocabulaire, mais pour la comprenette et la répartie, je traîne loin derrière. Il y a des réflexes, des façons de se remuer la cervelle, que je n’ai jamais eus. Ou alors trop tard, toujours beaucoup trop tard. J’ai pour moi d’en être au moins conscient.
Ce que je sais faire, c’est pédaler.

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Extrait de : "La Bresse dans les pédales" (éd. Nykta, 2005)